圣徒第七章 疯子是梦么？(1/4)

佩姬脸上荡漾着渴望的笑意，眸子里流盼着的热情，她比他大五岁，正值女性灿烂到极致的年龄，连呼吸都带着香甜的诱惑。她浑身赤裸，除了脚上鲜红的，鞋跟足有半尺高的马靴，和脖子上皮革的项圈，再无半丝片缕。

“你要干什么？”他觉得心脏拼命跳搏，仿佛正有几百匹奔驰的马拽着，大脑一片空白。

“我想做的，便是你正在想的。”佩姬声线沙哑，带着赤裸裸地挑逗，她轻咬他的耳朵，将手慢慢伸入睡衣扣子间的缝隙，轻轻抚摸，冰冷的触感让他开始呻吟。

“噢，请……请再用点力。”他喘息，浑身发抖。

力度似乎重了些，但不够。

“再用点力。”

还是不够。

“天，求您了，践踏，用力地践踏，让我感到痛，感到正在受折磨，这便是我正在想的！”他忍不住了，大声嚎叫，“请让我兴奋，鞭子……蜡烛……狗嚼具……什么都依你，等会再轮到你，你也得依我。”

剧烈的痛苦让他达到了高潮，让他眼球无意识地转动，让他醒了过来。

他滚到床边，脑袋正抵着床头柜的桌角，房间里阴郁幽暗，仿佛充满了诸多无形的魂灵，它们包围住他，无声无息地奚落与嘲笑。

果然是个梦。

“又来了……我该冲个澡了。”朱利尔斯·冯·科摩感到满身热潮潮的汗，睡袍的裤裆湿了一大片。

穿过走廊时，朱利尔斯看到妻子的房间还透露着淡淡的光，那张紧合的门遮挡了他的梦，拒绝了他的爱，他不由得又开始想象方才的梦境。

所有人都认为，拜伦地储君是个无害的好人，女孩儿陶醉地赞叹他的温柔，男人们则暗暗讥讽他的柔弱。总之，在物质社会中，好人、温柔或者柔弱，都算不上是个好形容词。

而对朱利尔斯来说，他觉得自己正处于地狱之中，一个孤寂，被yù_wàng所煎熬的地狱。

他爱佩姬，刻骨铭心地爱。疯狂地爱，就像他爱那些曾养过的波斯猫。

猫真是种充满魅力的动物，野性勃勃，倨傲得藐视着主人，和他珍爱的妻子一般。

那些猫哪里去了呢？朱利尔斯记不起来了。

他得先去洗个冷水澡，也许自渎几次，让体内地火焰冷却。

浴室镜子里印着的美男子，有张苍白文雅的脸，身体消瘦，他看着镜子。里面的人仿佛正懦弱地避开他的凝视。他想起了父亲。

他伸出一只手死死扶着墙壁，感到突如其来的头昏眼花，胃中一阵痉挛。眼皮不断地跳动。

周围的一切都荡起了涟漪，一副副破碎的片段浮上心头……

“绘画？诗歌？戏剧？”父亲嘲弄着，却因为说话的声音过大，引来了咳嗽，“所谓的情操和文采，是有力量地人，继续充实自己地彩衣，你得把精力放在更重要的地方，学习那些能保护自己，能掌控他人的东西。”

父亲弯下腰。期待又严肃地说，“我地孩子，我爱你，不想你变成一个懦夫，科摩家族永远是拜伦的王，一位大君应当坐在御座上。”

这是爱么？

朱利尔斯不清楚，他只知道，父亲总是警惕又忙碌，从未听到。他温和地和自己说过话。身边的护卫侍从，没一个能交流的，只会回答，“是，我的殿下”或者“请别，很危险，殿下。”

孤独感让朱利尔斯发狂了，他不了解《君主论》和《强硬手腕》那些经典著作的内涵，只知道死记硬背，他用锐利地刀片割自己的手臂，疼痛让可怜人感到他不再是具行尸走肉。

“你再干什么！”父亲知道了这件事，赶来，揭开他的衣袖，心疼不安地看着结疤的伤口，问道，“疯了吗？”

“不，我发觉自己怕疼，所以想锻炼忍耐。”慌乱中，朱利尔斯撒谎了。然后他看到父亲眸子里闪烁着赞许，“好孩子，科摩家的后代都是坚强地人，但这种锻炼的法子太疯狂，你可以……”

朱利尔斯没在意父亲的循循善诱，他只在心里呐喊，“父王夸奖我了！”

他突然爱上了受痛的感觉。

另一个人生中的意义，是十一岁那年的某个夏日。

他瞒着父亲，躲在花园里，想模仿昔日那些伟大和永恒的诗人，创造一行长诗。

他绞尽脑汁，用繁花似锦的修饰语来妆点文字，浑然不觉外界，直到一只纤细，皮肤白净得宛若透明的手，蛮横地将写满字地纸夺了过去。

“……那是装我罪恶的灵框，蛆虫、苍蝇和腐烂，地狱的尽头，我的归宿……什么乱七八糟的？”说话的是位穿着男式夹克，头发短短的姑娘，她不以为然地评点着诗词，“无病呻吟，毫无力度。”

她背对着阳光，脸庞被阴暗的影子笼罩，金色的灿烂的光顺着她的身躯蔓延，一瞬间，朱利尔斯以为自己看到了游步人间的美神。

“我……我是想写首诗，力图描绘出绝望心境，您知道，悲剧往往是不朽的。”他结结巴巴地回答。

“只靠美丽的文辞，写出来的也是苍白无力。”

“您很懂诗与艺术？”

“不，我烦那些东西，不过世上许多东西都是相通的。”她斩钉截铁地说，“力！不论是欢喜，还是悲哀，文字想打动人心”必须充满力。”“那什么是力？”

“嗯……”对方好像没词了，她跺跺脚，仔细想了片刻，忽然把手中的纸揉个粉碎，“瞧，这便是力，把喜欢的、珍惜的事物打烂，破灭。”